Cahier Journal 2.0

C’est une petite danseuse, une petite fille.

Elle semble perdue au bord de cette scène poussiéreuse où évoluent ses copines, son regard se fige , elle se mord les lèvres, c’est normal elle est brûlante de fièvre.

La musique est forte, l’air est épais, je suis dans la salle comme tous les autres parents qui regardent leur progéniture évoluer sur les planches mais je n’ai d’yeux que pour cette petite fille.

C’est le jour de son spectacle. Il fait très chaud mais il fait toujours très chaud en Afrique, surtout là-bas à Dar Es Salaam sur les rivages de l’océan Indien.

Passe passe le temps, trece timpul… Valsent les continents…

Et revoilà la petite danseuse, la petite fille a grandi et c’est à mon bras qu’une jeune femme rayonnante s’avance vers celui qui va devenir son mari. Il fait toujours très chaud, c’est normal il fait chaud au Brésil.

La petite danseuse de Dar Es Salaam est devenue la petite mariée de Rio de Janeiro.

O mon jardin d’eau fraîche et d’ombre
Ma danse d’être mon coeur sombre
Mon ciel des étoiles sans nombre
Ma barque au loin douce à ramer
Heureux celui qui devient sourd
Au chant s’il n’est de son amour
Aveugle au jour d’après son jour
Ses yeux sur toi seule fermés

Heureux celui qui meurt d’aimer
Heureux celui qui meurt d’aimer

D’aimer si fort ses lèvres closes
Qu’il n’ait besoin de nulle chose
Hormis le souvenir des roses
A jamais de toi parfumées
Celui qui meurt même à douleur
A qui sans toi le monde est leurre
Et n’en retient que tes couleurs
Il lui suffit qu’il t’ait nommée

Heureux celui qui meurt d’aimer
Heureux celui qui meurt d’aimer

Mon enfant dit-il ma chère âme
Le temps de te connaître ô femme
L’éternité n’est qu’une pâme
Au feu dont je suis consumé
Il a dit ô femme et qu’il taise
Le nom qui ressemble à la braise
A la bouche rouge à la fraise
A jamais dans ses dents formée

Heureux celui qui meurt d’aimer
Heureux celui qui meurt d’aimer

Il a dit ô femme et s’achève
Ainsi la vie, ainsi le rêve
Et soit sur la place de grève
Ou dans le lit accoutumé
Jeunes amants vous dont c’est l’âge
Entre la ronde et le voyage
Fou s’épargnant qui se croit sage
Criez à qui vous veut blâmer

Heureux celui qui meurt d’aimer
Heureux celui qui meurt d’aimer

Louis Aragon

Lady d’Arbanville

My Lady d’Arbanville
Why do you sleep so still
I’ll wake you tomorrow
And you will be my fill, yes you will be my fill

My Lady d’Arbanville
Why does it grieve me so
But your heart seems so silent
Why do you breathe so low, why do you breathe so low

My Lady d’Arbanville
Why do you sleep so still
I’ll wake you tomorrow
And you will be my fill, yes you will be my fill

My Lady d’Arbanville
You look so cold tonight
Your lips feel like winter
Your skin has turned to white, your skin has turned to white

My Lady d’Arbanville
Why do you sleep so still
I’ll wake you tomorrow
And you will be my fill, yes you will be my fill

My Lady d’Arbanville
Why do you grieve me so
But your heart seems so silent
Why do you breathe so low, why do you breathe so low

I love you my lady
Though in your grave you lie
I’ll always be with you
This rose will never die, this rose will never die